Nombre de mujer

Mi vecina tiene más de noventa años. Es una de esas mujeres que se orientó como pudo en un mundo que nada tenía que ver ... con este. En la postguerra, a las solteras huérfanas de guerra se les ponía un estanco permitiéndoles trabajar para que se compraran un collar de perlas y repartieran Montecristos a los próceres provincianos. Ese fue su caso. De afrentas dadivosas a la dignidad femenina estuvo y está la historia de nuestro país repleta, y mi vecina me cuenta que rellenó los papeles de su vida sin saber si la 'M' de la casilla de género era de mujer o de macho, o la 'H' era de hombre o de hembra. Todo lo hizo a tientas, sabiendo que el mundo no pertenecía a las mujeres. Con sus ojillos velados me susurra «Me hubiera gustado nacer en este tiempo; libre». Le sonrío pensando en lo que me ha costado a mi subir los peldaños construidos por el poder masculino, y lo que mi hija me cuenta de su escalada, cada vez más cercana de la cumbre. Es imparable nuestra presencia en todos los sectores profesionales y sociales y lo es, a pesar de que las empresas nos hagan hueco para que su imagen no se resienta, o los políticos nos coman la oreja con un lenguaje sospechoso de haberse comido a Clara Campoamor y a pesar, también, de que el paro tenga nombre de mujer. Imparable como las mareas, la tecnología o el poder de la belleza. Imparable a pesar del poco equitativo reparto del bienestar, de los populismos, de izquierdas y derechas que quieren ahora bailar pegados con la más fea. Imparable porque, por fin, se despenaliza la maternidad y el puñetero techo de cristal está a la vista de todos.