Derrotas

La derrota fue rotunda. «Sin paliativos», dijo alguien, no sé si en una emisora de radio, en una tertulia televisiva, o desde el fondo sur de una taberna. Y me puse a cavilar y a preguntarme si había algo en la vida, incluso la propia vida, en la que no existan los paliativos. No me refiero solo a los casos de enfermedad extrema y de dolor inenarrable, donde, sin paliativos, el tránsito a la salud o a la muerte, si sucediese, sería imposible, a riesgo de perder el juicio. No conocemos la existencia sin paliativos: el café de la mañana que nos despierta la mente y aviva los sentidos; los placeres de la comida o de la cena, el entretenimiento incesante y continuo, por medio de las plataformas diversas que se han apoderado de los hogares; cualquier artificio que convierte lo cotidiano en algo especial; algún medio de evasión... Hasta el dormir se vuelve aceptable, gracias a productos hipnóticos y adormideras: el loto de los navegantes.

Las derrotas ajenas, aunque sentidas como propias, no son tales, si se miran en su conjunto. Llegar a la final ya es una victoria, como lo es también jugar en un equipo situado entre los mejores de su liga, o como se llame. Las derrotas propias, pocas veces asumidas por gente ajena, a no ser que se trate de amigos, no dejan de ser ejercicios sin demasiada importancia, bagatelas de otoño, hojarasca... Son la consecuencia del juego: a veces se gana, muchas veces se pierde. A no ser que se considere que la vida, en sí, no es un juego ni una disputa, y, por tanto, todas las vicisitudes y contrariedades que vienen no son más que accidentes, que, a la larga, enseñan cuáles son los límites.