Y así el Kursaal entró en nuestras vidas

El Kursaal no es perfecto (seguimos lamentando la lentitud de las entradas y salidas, por ejemplo) pero es la casa donde casi todo ocurre. El jueves vivimos uno de esos momentos gozosos para la pequeña historia: 600 personas llenaron la Sala de Cámara para asistir a la charla de un arquitecto y un periodista. San Sebastián parecía Copenhague. En escena, Moneo e Iñaki Gabilondo, que durante una hora dialogaron sobre el Kursaal, la ciudad y los donostiarras con la inteligencia de dos veteranos que parecen jóvenes. Y con su punto de rebeldía: el arquitecto dejó ver que no le acaba de gustar el uso 'publicitario' de la fachada que da al río, aunque lo acepta «porque es una muestra de cómo el edificio se ha instalado en la vida cotidiana de la ciudad».

La charla terminó con una larga y simbólica ovación hacia un tímido Moneo que no sabía dónde meterse. Fue un instante especial, con el navarro ovacionado por sus 'paisanos'. El de Tudela se confiesa un poco donostiarra: contó que fue en el San Sebastián de 1934 donde se conocieron sus padres, y recordó su visitas de niño a un abuelo que vivía en la plaza del Antiguo.

Luego llegó la gala. Los conciertos que suman a artistas tan distintos resultan irregulares, pero entretenidos. La delicadeza de Lucía Lacarra, la sensibilidad de Elena Sancho, el oficio de un Mikel Erentxun sinfónico, la complicidad de Izaro, el poderío de Eñaut Elorrieta, la cantera del Orfeoi Gazte, la solvencia de la Orquesta de Euskadi y el espíritu juguetón de Juanjo Ocón compusieron una noche especial que redondea veinte años de historia. Hasta los divertidos versos de Harkaitz Cano, leídos por Pili Kaltzada, participaron de la magia de la gala.

El 'Lau teilatu' final y conjunto, con arreglo de Fernando Velázquez, sonó como el 'Barcelona' de Freddie Mercury y Montserrat Caballé, aunque a la vasca o así. Cómo cunde la canción de Itoiz, pero qué bonita es.