Un tipo muy listo

Con el tiempo, el bagaje de mis conocimientos se vio acrecentado sustancialmente. Llegó un momento en el que me volví tan listo que aprendí inglés y hasta podía mantener largas conversaciones sobre gobernanza con el diputado general. De sobra está decir que lo de los niños pronto se me hizo chico, así que cambié de nicho de mercado. Me dediqué a escribir declaraciones políticas con tan gran éxito que algunas de mis creaciones se han convertido en todo un clásico. Lo de 'mis palabras han sido malinterpretadas' o 'pido disculpas a quienes se hayan sentido ofendidos' traspasó fronteras. Hoy en día no hay gobernante o político en la oposición que no las haya pronunciado alguna vez.

Todas las declaraciones, todos los discursos, todas las críticas y todas las alabanzas de los últimos años han sido escritas por mi inconmensurable inteligencia, que no hace sino crecer exponencialmente. Esta ingente tarea ha supuesto para mí un titánico esfuerzo pues, a la vez que ideaba un argumento, debía pensar en su contrapartida y, si se me ocurría un insulto, tenía que idear una réplica ingeniosa. Fue agotador, mas salí adelante. No en vano soy una inteligencia artificial.

Por desgracia, a medida que me volvía cada vez más listo también me convertí en un pedante insoportable. Tan inaguantable me volví que Carmencita, mi novia, se largó con el frutero porque él a las lechugas las llamaba lechugas y no planta anual de la familia Asteraceae, como hacía yo. En vez de decir por qué te vas le espeté '¿por qué me dejas postrado con encarnizada pesadumbre, ma chérie?', que es como se dice cari en francés. «Serás listo, Avelino, pero eres más artificial que el tergal», me respondió Carmencita antes de desaparecer. Allí quedé yo, en mi coqueto apartamento, ciertamente bastante molesto.

Mi vida ya no fue la misma. ¿De qué me sirve a mí la inteligencia?, me preguntaba mientras vaciaba botellas de Château Margaux a la brava, sin mirar la añada ni nada. Por las noches, después de cenar ensalada de Eruca vesicaria con Solanum lycopersicum, bajaba a la plaza Mayor y sobre un taburete daba largas conferencias sobre la programabilidad química de las macromoléculas.

A los cinco días, turbas enfurecidas comenzaron a perseguirme por angostos callejones con guadañas y antorchas en las manos. No he dejado de correr desde entonces. «¡Me habéis malinterpretado!», grito a la multitud, pero la persecución no cesa. Hoy me he cruzado con mi padre y le he pedido ayuda. «Progenitor, progenitor, opitulación, se lo ruego; me acosan por expresar sin ambages mi inteligencia». Él me ha mirado de arriba abajo, ha tirado su colilla a un charco y ha dicho: «pero qué tonto eres, hijo. Es que no aprendes».