A falta de otros récords, durante el año pasado hemos batido la plusmarca de turistas. Nada menos que 58 millones y medio, más o menos acomodados, vinieron a echarle una ojeada a los muros de la patria nuestra, a comprobar que es verdad todo lo que les habían dicho del Museo del Prado, a asomarse a alguno de esos cráteres ibéricos que son las plazas de toros y, de modo muy preferente, a tumbarse al sol que más calienta de Europa en cualquier playa. Los turistas andan mucho y acaban su jornada fatigados, sobre todo si alguien les explica con todo detalle un retablo, y lo mejor para descansar es tenderse en una orilla, aunque no esté apartada y menos solitaria, ya que todos han pensado lo mismo. Dijo Monterroso que los enanos tienen un sexto sentido que les hace distinguir, con tan sólo una mirada, a los otros enanos. También los nativos sabemos diferenciar rápidamente a los visitantes y jamás los confundimos con los inmigrantes. No únicamente porque los últimos no portan cámaras fotográficas, ni tomavistas, sino por el color de su epidermis. Mientras los que vienen a pasar una temporada en la siempre hospitalaria España proceden en gran parte del Reino Unido, de Alemania y de Francia, los que llegan porque no encuentran hospitalidad en sus países suelen ser senegaleses, marroquíes o vaya usted a saber de dónde, porque no lo sabe ni Dios. Unos se bajan del avión y otros del cayuco. Unos vienen a gastarse su dinero, poco o mucho, y otros a cobrar algo por su trabajo, que menos es nada.
El éxito de acogida empezó a finales de los años 50, cuando ya no era obligatorio bañarse correctamente vestidos. Vinieron unas nórdicas emocionantes, de fémur largo y costumbres anchas. Querían comprobar si era cierto que Spain is different. Entonces no sospechaba nadie el llenazo actual. Hasta las banderas.
